È il rumore che fa il silenzio, lo sferragliare delle pagine piombate di un libro, quelle che stridono della ruggine di chi in quelle righe legge se stesso. Un rumore composto da voci riecheggiate dalla memoria, l’illusione del mondo umano che grida, che chiama, ma carezzandoci con una voce lontana, imprescindibilmente lontana. L’uomo se ne sta solo, lontano dalla folla.
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