Che cosa insensata che è la scrittura, per chi anela a vivere nell’ombra, ma cerca assiduamente di riflettere la fiammella, il tepore del focolare appartato, il lieve bagliore del cero del suo anfratto, come per moltiplicarlo, sullo specchio narcisista del gioco triangolare tra il sé e gli altri… Che gioco egoista, Teresa, usare gli uomini, usare il mondo oltre la caverna dell’arte, per imporre una volontà introspettiva, per edificare il controsenso di un bisbiglio che diventi grido amplificato… Eppure, la volontà di appartarsi, di fuoriuscire “da”, di nascondersi “in” e rifugiarsi “dentro”, al di qua, nella sicurezza di un pertugio, di una feritoia da cui guardare senza farsi vedere, ma calcando d’inchiostro pagine capaci non solo di farsi notare, ma nudi, spogliati, violati, aperti e squarciati, quasi radiografati, quasi “intrasparentiti”, e perché no umiliati, anche di svelarsi pienamente, intimamente, irrevocabilmente, non è essa stessa una contraddizione capace di svelare il recondito desiderio d’umano, il (mal)celato bisogno di appartenenza, di patria apolide, di famiglia de-sanguizzata (di grammatica sgretolata), ma che risulta, in questo modo, ancor più pregna di cittadinanza, di sangue, di regole ferree? Io sento di far parte di una minoranza reietta, Teresa. Ma qual è il mio pubblico ideale, se non chi di questa minoranza non fa parte?
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